带着提拉米苏般的味道，烟，在指间袅袅上升，扭曲着，轻晃着。然后，慢慢飘散、化开。。。
记得你说，点燃打火机那一声脆响，最是在孤独的时候有着理解般的欣慰。也许，就是那光亮的火焰，燃烧着想要奔放的热情，也许，就是那伸着火舌的苗子，吞噬着心底最脆弱的柔软。
猛吸一口，顿时，烟从喉咙钻入肺的每一个肺泡，辛辣地刺激着每一处纤细的敏感区域。难受、疼痛，剧烈地咳嗽抵御着受到的伤害，可是，晚了，晚了，已经晚了。
爱的伤害，任何抚慰都是无济于事的，伤痕，抹不掉的伤痕，只是在时间的流逝里，淡了疼痛。只是在某一天，有了意想不到的诱因的时候，无法阻挡的又记起了疼痛，而且是那么的清晰，那么的没有丝毫的减轻。
有雨的冷冷的夜的街道，行人匆匆，连烟的痕迹都来的匆匆，还没准备好，已然撞入记忆的整片天空，交叉、纠缠、缠绕、乱了乱了，没了方向。
雨是伤情的，你说，烟，正是去掉伤情的好办法。可是，飘散的烟草味里，怎么就老是有着你忧郁的味道？那明明灭灭的烟火，怎么就总是藏着你无奈的叹息？
点燃一支烟的时间，就迷乱了一个心情，恍惚中，盏盏灯火带着嘲笑唱着刺耳的旧日历。每一篇似乎都没有结尾，延续到今天，依然没有结尾，或者，那凌乱堆砌的烟头，就是无言的结尾。在它们的静默之中，所有的痕迹早已刻画。
起风了，在明亮的街灯下，烟，如摇滚般猛地扭动腰肢，疯狂地发泄着手指赋予它的郁闷与哀怨。
起舞？嘴角上扬也不过是无奈，总是回去不了那有风的日子、在操场边的那棵树下。那是纯粹美丽的花瓷，没有瑕疵却轻轻一碰就会碎一地的花瓣。
那棵树下，打火机是乐队，伴奏着心里的笑，烟火是霓虹，闪耀着爱的火花。但风里的舞，再如何的美丽，还是随了风，远走了，而飘回来的却只是如敦煌壁画上的舞谱，少了章节，迷糊了舞姿。只有那烟火的亮光锃亮地刺眼，以至于流泪、泪流、满面。。。
再吸一口，再燃一根，离开？就象烟灰离开烟蒂？
